Onde fica o meio termo?

Vivemos uma era de muitos nomes, muitos rótulos e diagnósticos que surgem com uma rapidez que, às vezes, assusta. Transtorno de Déficit de Atenção e Hiperatividade, Transtorno do Espectro Autista, Transtorno Opositivo-Desafiador… termos sérios, necessários e que, quando bem conduzidos, transformam vidas.

Mas é impossível não se inquietar: estamos realmente diante de mais casos — ou de mais diagnósticos apressados?

Entre a pressa de nomear e a dificuldade de educar, corremos um risco silencioso: transformar comportamentos em rótulos e, ao mesmo tempo, enfraquecer a responsabilidade de formar.

Nem tudo é transtorno.

Mas também nem tudo é “falta de limites”.

Crianças precisam ser vistas com profundidade — não resumidas a um laudo, nem abandonadas à própria sorte. Precisam de adultos que saibam equilibrar acolhimento e firmeza, escuta e direção, amor e responsabilidade.

Diagnóstico sério não é desculpa — é ferramenta.

Educar de verdade não é rigidez — é compromisso.

Talvez o maior desafio da nossa geração seja esse: não cair nos extremos.

Nem negar o que precisa de cuidado.

Nem justificar o que precisa de correção.

No meio disso tudo, seguimos… aprendendo, ajustando, e, muitas vezes, cansados.

Mas ainda responsáveis por formar seres humanos capazes de viver em sociedade — com respeito, consciência e limites.

E talvez a pergunta mais honesta não seja “o que está acontecendo com as crianças?”

Mas sim: o que estamos fazendo — ou deixando de fazer — como adultos?

As pancadas da vida não são castigo — são alertas.

As pancadas da vida não são castigo — são alertas.

Alertas da necessidade de uma reformulação íntima, profunda, real.

Não existe mudança feita apenas de palavras.

Mudança exige exercício, prática, entrega.

Eu sofri... caminhei...

em alguns momentos, quase me arrastei.

Mas foi nesse percurso que compreendi os sinais de Deus.

E, quando decidi mudar de verdade,

não apenas sobrevivi —

passei a viver com qualidade, com consciência, com paz.

Meu dia comigo... apenas curtindo minha preguiça!

Dia da preguiça.

E que palavra injustiçada, não é? Como se parar fosse falha… como se desacelerar fosse fraqueza. 

Hoje, não. Hoje eu me permito não fazer. Não produzir. Não pensar além do necessário. Hoje eu simplesmente existo.

Deixo o tempo correr sem pressa, sem metas, sem culpa. O corpo desacelera, a mente silencia, e aos poucos vou lembrando que a vida também acontece nesses intervalos — nos respiros, nos vazios, nos momentos em que não há urgência alguma.

É no descanso que a gente se reencontra. É no silêncio que a gente se escuta. E é nesse “não fazer nada” que, curiosamente, tanta coisa se reorganiza por dentro.

Que tal experimentar? Escolher um dia — ou algumas horas — só para você. Sem cobrança, sem lista, sem necessidade de ser útil o tempo todo. Apenas sentir. Apenas estar.

Porque viver também é isso: saber a hora de ir… e a hora de simplesmente ficar.

CASAR MUITAS VEZES... COM A MESMA PESSOA!

E esse texto foi criado por sugestão do meu marido que viu um vídeo e achou bacana... então ele queria a minha visão. Vamos lá!

                              🥰😍

Casamento, para mim, é a oportunidade de crescer junto.

Às vezes ouço alguém dizer, com certo orgulho, que gosta tanto de casamento que já se casou muitas vezes. Mas, sinceramente, não vejo nisso mérito algum. Não há brilho em recomeçar sempre com pessoas diferentes como se o novo, por si só, fosse sinal de sucesso.

O verdadeiro mérito — esse sim, silencioso e profundo — está em casar várias vezes com a mesma pessoa.

Porque, ao longo da vida, mudamos. Evoluímos. Revemos princípios, ampliamos nossa visão de mundo, atravessamos fases. E, a cada transformação, existe uma escolha: permanecer… e se reencontrar.

Casar de novo com o mesmo amor é ter coragem de ajustar rotas, de aprender novas formas de amar, de olhar para o outro com novos olhos — e, principalmente, de permitir que o outro também nos redescubra.

É entender que o amor não é estático. Ele é construção contínua.

E talvez seja isso que poucos percebem: não é sobre quantas vezes você começa… mas quantas vezes você escolhe ficar — mesmo sendo, já, alguém diferente de quando tudo começou.

A FORÇA QUE VEM DO SILÊNCIO

A verdadeira força não está em nunca se despedaçar…

a força existe no juntar os caquinhos… pouco a pouco…

sem escândalos… sem palco…

…no silêncio de quem entende que reconstruir-se é um ato íntimo.

É escolher continuar mesmo com as mãos feridas,

é aceitar que algumas partes nunca voltarão a ser como antes —

e ainda assim, seguir.

Força é respirar fundo quando ninguém vê,

é alinhar o coração com paciência,

é respeitar o próprio tempo de cura.

Porque há uma beleza rara

em quem se refaz sem alarde…

em quem transforma dor em aprendizado

e ausência em espaço para recomeços.

E, no fim, não se trata de voltar a ser inteiro como antes —

mas de se tornar algo ainda mais forte,

mais consciente…

e profundamente verdadeiro.

🤫 

“Não é Medida. É Amor.”

Nem sempre a passividade é sinônimo de submissão, covardia ou oportunismo. Muitas vezes, ela nasce de algo muito mais nobre: a consciência de que cada pessoa carrega sua própria história, seus limites, suas formas de sentir e reagir. É o reconhecimento silencioso de que o outro merece respeito — não apesar de ser diferente, mas justamente por isso.

Dentro de um casamento, essa passividade ganha contornos ainda mais delicados. Não existe fórmula pronta, nem medida universal.

 O que para um casal é equilíbrio, para outro pode ser excesso ou falta. É aí que entra a sensibilidade: perceber quando ceder é um gesto de amor e quando falar é um ato de cuidado. Nem sempre o silêncio é ausência — às vezes, ele é escolha. Nem sempre recuar é fraqueza — muitas vezes, é sabedoria.

A verdadeira harmonia está nessa dosagem quase invisível, nessa dança entre agir e esperar, entre falar e escutar. Saber calibrar isso, com respeito e intenção, pode ser o grande segredo de relações duradouras. Não se trata de anular-se, mas de compreender que, em alguns momentos, o equilíbrio vem justamente da capacidade de não disputar tudo, de não reagir a tudo.

Talvez o “pulo do gato” de um casamento longo e sereno esteja exatamente aí: na maturidade de entender que amar também é saber quando suavizar, quando acolher e quando, simplesmente, deixar o outro ser.

O SAGRADO QUE HABITA EM MIM...

Existe um tipo de sabedoria que não se aprende em livros, não se ensina em escolas e não se explica com lógica.

É o sexto sentido de uma mãe.

Não é adivinhação… embora pareça.

Não é exagero… embora muitos duvidem.

É leitura.

Leitura de silêncios.

De olhares que desviam.

De respostas curtas demais para quem sempre foi cheio de palavras.

Uma mãe escuta o que não foi dito.

Percebe o que foi escondido entre vírgulas.

Decifra meias falas como quem traduz uma língua antiga — íntima, única, criada no vínculo invisível entre dois corações que já bateram juntos.

É um dom que nasce antes mesmo do primeiro choro.

Quando o filho ainda é só promessa, a mãe já sente.

E depois, ao longo da vida, ela continua…

afinando esse instrumento invisível que capta mudanças mínimas, quase imperceptíveis ao mundo.

Ela percebe quando o “tá tudo bem” vem pesado.

Quando o sorriso não alcança os olhos.

Quando o silêncio grita.

E não adianta disfarçar.

Para uma mãe, o filho nunca é um enigma completo — sempre existe uma fresta por onde a verdade escapa.

Talvez seja, sim, algo quase bíblico.

Um tipo de dom sagrado, desses que não se explicam, apenas se vivem.

Uma missão silenciosa de vigiar com amor, interpretar com sensibilidade e acolher sem precisar de provas.

Ser mãe é carregar dentro de si um radar emocional afinado pelo amor.

É enxergar além do que é mostrado.

É entender sem que seja preciso explicar.

E, no fundo…

é amar tanto a ponto de conhecer alguém até mesmo quando essa pessoa tenta se esconder de si mesma.

Entre os risos e o Silêncio

Os últimos quatro dias ainda moram em mim como um sonho do qual não acordei por completo. Estou meio anestesiada, como se o coração ainda não tivesse entendido que já passou.

A casa esteve cheia. Cheia de passos apressados, de risadas soltas, de vozinhas chamando “vó” a todo instante. Dormimos juntos, apertados numa cama de casal que, de alguma forma, parecia imensa — porque cabia amor demais ali dentro.

Acordávamos cedo, não por obrigação, mas por alegria. O dia começava com brincadeiras, comidinhas feitas com carinho, pequenos desejos atendidos como se fossem grandes missões. Cada gesto simples carregava um significado inteiro.

Foram dias maravilhosos. Dias que não pediam nada além de presença.

E então… eles foram embora.

Ontem.

Hoje, a casa amanheceu diferente. Silenciosa demais. Vazia de um jeito que ecoa.

Eu e o avô, sem combinar, saímos correndo para o quintal. Por um instante, tivemos certeza de ter ouvido eles nos chamando. Como se ainda estivessem ali, escondidos em algum canto da casa, esperando a gente aparecer para mais uma brincadeira.

Mas era só saudade.

Uma saudade viva, quase concreta, que ainda brinca de fazer a gente acreditar que o tempo pode voltar alguns passos.

E talvez volte… de outras formas.

Porque o que foi vivido não vai embora.

Fica.

Nos lençóis ainda bagunçados da memória, no cheiro das manhãs compartilhadas, e nesse amor que continua correndo pela casa — mesmo quando tudo parece em silêncio.

Saudades de você, meu filho!

Filho,

Faltam quatro dias para o que seria o seu aniversário…

E não tem como evitar. A saudade chega.

Ela vem desse jeito estranho, meio tristeza, meio vazio… meio algo que nem sei explicar.

Mas eu estou aqui, vivendo isso.

Porque amar você também é isso: sentir.

Sentir a falta, a dor, a saudade… e entender que tudo isso faz parte do caminho do luto.

E está tudo bem.

Eu me permito sentir… porque você foi amor de verdade.

Filho, eu queria tanto, tanto, tanto saber que você está bem…

Queria ter a certeza de que, de onde você está, você olha por todos nós.

Que continua perto, do seu jeito… cuidando.

Ah, meu filho… que saudade eu tenho de você.

Saudade do que vivemos… e também do que não pudemos viver.

Saudade de te ver construir a sua história,

de saber se você teria filhos…

ou se seguiria dizendo, com aquele seu jeito tão seu,

que ia cuidar da mamãe e do papai.

Você falava que seria juiz…

e, no fundo, eu sei… você já era.

Justo, bom, cheio de amor.

Dói também pensar nas risadas que você não pôde dar com seus sobrinhos,

nas brincadeiras que ficaram só na promessa do tempo…

em tudo aquilo que ficou por vir.

Mas, ainda assim… você vive em nós.

Em cada lembrança, em cada gesto de amor, em cada pedaço da nossa família.

E eu sigo aqui, meu filho…

um dia de cada vez…

com saudade, com amor…

Cada dia um pouquinho 

até o nosso reencontro.

Te amo para sempre.

O quebra- cabeça da vida...

A vida, às vezes, é mesmo como um quebra-cabeça espalhado sobre a mesa: peças soltas, cores misturadas, bordas difíceis de encontrar. 

Há momentos em que tudo parece confuso demais, como se nunca fosse possível enxergar sentido no meio de tanto embaralho.

Mas a verdade é que nenhuma imagem se revela com pressa.

É preciso calma para observar cada detalhe, paciência para tentar, errar, recomeçar… e, sobretudo, vontade de não desistir de organizar aquilo que, à primeira vista, parece impossível. Cada pequena peça encaixada já é um avanço silencioso, um gesto de esperança.

Não ter medo do tempo também faz parte. Há soluções que só aparecem quando damos espaço para que elas cheguem. Há respostas que nascem no intervalo entre uma tentativa e outra.

E assim, pouco a pouco, aquilo que antes era desordem começa a ganhar forma. A imagem surge, bonita, inteira — não porque foi fácil, mas porque foi construída com cuidado.

A vida não exige pressa. Ela pede presença, coragem e confiança de que, no tempo certo, tudo encontra o seu lugar.

O peso e a Luz dos dias...

Os últimos dias têm sido densos…

daqueles que pesam mais na alma do que no corpo.

O cansaço chegou devagar, quase sem pedir licença,

e quando percebi, já estava ocupando espaços dentro de mim.

Tenho feito o necessário — o básico da vida —

como quem acende pequenas luzes para não deixar o dia apagar de vez:

preparar a comida, cuidar da casa, colocar uma roupa para lavar...

gestos simples, mas que exigem mais de mim do que antes.

Tenho repousado mais.

Não apenas o corpo… mas o coração também.

As partidas recentes tocaram fundo.

Pessoas queridas que seguiram para o outro lado da vida

deixaram um silêncio diferente no mundo —

e dentro de mim também.

É um tipo de saudade que não faz barulho,

mas ocupa.

Talvez seja o tempo…

talvez seja o acúmulo dos dias, das responsabilidades,

ou essa caminhada muitas vezes solitária de dar conta de tudo.

Mas há algo em mim que permanece firme.

Porque, apesar do cansaço,

apesar das ausências,

apesar dos dias mais pesados…

eu não desisto de viver bem.

E viver bem, agora eu sei,

nem sempre é estar cheia de energia ou rodeada de certezas.

Às vezes, viver bem é simplesmente continuar.

É respeitar o próprio tempo,

acolher o próprio limite,

e ainda assim… escolher seguir.

Com calma.

Com verdade.

Com coragem quieta.

Que este Domingo de Ressurreição renove a nossa fé, fortaleça o nosso coração e nos lembre: a luz sempre vence. Feliz Páscoa!

Jesus ressuscitou!

Jesus Cristo venceu a morte e nos mostrou que, depois dela, há vida.

Há vida no amor… na entrega… na esperança… no reencontro.

Que este Domingo de Ressurreição renove em cada um de nós a fé e a coragem de continuar.

Que ele nos traga não apenas esperança, mas a certeza:

não há calvário que não termine,

não há dor que seja eterna,

não há escuridão sem que, ao fundo, a luz nos espere.

E que essa luz nos encontre… e nos transforme. ✨

No dia de hoje, minha gratidão ao Cristo e a Virgem Mãe - a mulher que me ensinou a caminhar pelo luto por um filho!

Hoje, na Sexta-feira da Paixão, meu coração não contempla apenas a cruz de Cristo… ele revive a minha própria.

Eu, como mãe enlutada, conheço a dor que rasga, que cala, que transforma para sempre. Perder um filho de forma brutal não é apenas dor — é a inversão da vida, é um vazio que não encontra explicação.

E é por isso que, hoje, eu olho para Maria.

A Virgem Mãe não é apenas símbolo de fé… ela é espelho. Ela também viu seu filho sofrer, também enfrentou o impossível, também permaneceu de pé quando tudo dentro dela já havia caído.

Nós, mães enlutadas, somos todas Maria.

Na dor que nos atravessa.

Na ausência que grita.

Na força que não sabemos de onde vem.

E talvez seja nela que encontramos um sopro de sentido… não para entender, mas para continuar.

Hoje, mais do que nunca, eu não celebro — eu sinto.

E no silêncio da minha dor, eu me uno à dela.

Porque só uma mãe sabe.

E Maria sabe.

À todas as minhas amigas irmãs! Somos todas Marias! Amo vocês! Nossa dor nos une e nossa união nos fortalece!

Sexta-feira da Paixão

Sexta-feira da Paixão ✝️

Hoje não é apenas um feriado.

É um convite ao silêncio… à pausa… à reflexão.

É o dia que nos lembra do amor levado até o extremo — um amor que não desiste, que perdoa, que se entrega mesmo diante da dor.

Em meio à correria, às distrações e aos compromissos, fica a pergunta:

o que estamos fazendo desta data?

Talvez não seja sobre deixar de viver o dia,

mas sobre como estamos vivendo.

Um pouco mais de silêncio.

Um pouco mais de presença.

Um pouco mais de empatia.

Que hoje possamos olhar para dentro, reconhecer nossas próprias dores e lembrar: nenhuma cruz é carregada sozinha.

Porque a Sexta-feira nos ensina algo essencial…

a dor não é o fim.

Depois dela, sempre vem a ressurreição 🌿

Quinta-feira Santa! Temos seguido o exemplo de Jesus?

A Quinta-feira Santa é um daqueles dias que não passam apenas pelo calendário — eles atravessam o coração.

É a noite da mesa simples, do pão repartido, do gesto que se transforma em eternidade. É quando Jesus Cristo, mesmo sabendo de tudo o que viria, escolhe amar até o fim — não com discursos grandiosos, mas com gestos silenciosos, profundos e eternos.

Foi ali, na Última Ceia, que Ele nos deixou mais do que um ritual: deixou presença.

“Enquanto ceavam, Jesus tomou o pão, pronunciou a bênção, o partiu e o deu a seus discípulos dizendo:

Tomai e comei, isto é o meu corpo.

Tomando a taça, pronunciou a ação de graças e deu-a, dizendo:

bebei todos dela, porque este é o meu sangue da aliança, que se derrama por todos para o perdão dos pecados.”

Esse momento não fala apenas de fé — fala de entrega.

Fala de alguém que se doa por inteiro, que se faz alimento, que se faz caminho dentro de nós.

A Quinta-feira Santa também nos convida ao silêncio…

à reflexão sobre como temos nos oferecido ao outro.

Se temos sido pão — que alimenta, acolhe, sustenta.

Ou se temos sido ausência — mesmo estando presentes.

E talvez a pergunta mais profunda dessa noite seja simples:

o quanto de amor temos repartido?

Porque, no fim, a mensagem não está apenas no que Ele fez —

mas no que nós fazemos com isso todos os dias.!

EU ESCREVO PARA QUEM ESQUECEU DE SENTIR...

Eu não escrevo por escrever.

Eu escrevo porque sinto demais.

E, talvez, no meio de tantas palavras que nascem de mim, exista um desejo silencioso:

o de alcançar alguém.

Alguém que também anda apressado demais,

cansado demais,

ocupado demais…

para perceber o que sente.

As pessoas têm vivido na urgência.

Tudo é pra ontem.

Tudo é corrido.

Tudo é superficial.

E, nisso, o essencial vai ficando para depois.

Ou pior… vai sendo esquecido.

Eu escrevo porque acredito que ainda existe algo muito bonito dentro de cada pessoa —

mas que precisa de pausa para aparecer.

Precisa de silêncio.

Precisa de coragem.

Precisa de sentir.

Se, em algum momento, o que eu escrevo fizer alguém parar por um instante…

respirar mais fundo…

se reconhecer em uma palavra…

ou simplesmente permitir-se sentir…

Então, já valeu.

Porque sentir não é fraqueza.

É caminho.

E talvez tudo o que a gente mais precise hoje

seja reaprender a caminhar por dentro.

A mulher que me tornei...

A mulher que um dia eu fui começou frágil.

Não frágil de delicadeza — mas de medo.

Medo de perder, de desagradar, de não sustentar o amor que acreditava ser tudo.

Vivi por muito tempo tentando caber, tentando manter, tentando segurar o mundo com mãos trêmulas.

Até que, em algum momento, algo dentro de mim despertou.

Descobri uma força que eu não sabia que existia.

Lutei, me posicionei, acreditei — não só por mim, mas também por quem eu amava.

Ali nasceu uma mulher firme. Decidida.

Uma mulher que aprendeu a dizer “não” sem culpa e “sim” com doçura.

Mas a vida… a vida também me atravessou.

E o luto me quebrou.

Não foi uma fragilidade de início — foi ruptura.

Fui uma mulher partida, tentando juntar pedaços que já não encaixavam como antes.

Por muito tempo, me senti apagada… como se existisse apenas em silêncio.

Foram anos.

Anos de tentativa, de dor, de reconstrução.

Anos de psicoterapia, de fé, de busca.

E, pouco a pouco, fui me reencontrando.

Hoje, a mulher que eu sou não é a mesma — e nem poderia ser.

Sou calma. Sou consciente.

Aprendi que família não é prisão — é convivência com respeito, com espaço, com amor leve.

Aprendi, sobretudo, a habitar a mim mesma.

Existe em mim uma paz que não é ausência de dor,

mas presença de entendimento.

E talvez essa seja a maior transformação:

eu não precisei voltar a ser quem eu era —

eu precisei me tornar quem eu sou.

O Caminho da Gratidão

O CAMINHO DA GRATIDÃO 

Entender a espiritualidade como um caminho — e não como um destino — foi o que, aos poucos, me devolveu a mim mesma.

Por muito tempo, vivi presa a expectativas: do que deveria sentir, do que deveria conquistar, de como a vida deveria responder aos meus esforços. Quando vinham as frustrações, elas pareciam maiores do que realmente eram. Quando vinham as alegrias, eu me agarrava a elas com medo de perdê-las. E assim, entre excessos e faltas, fui me perdendo… até me ver dentro de um buraco que levou anos para ser reconhecido — e mais ainda para ser enfrentado.

Foi então que, quase sem perceber, comecei a mudar o olhar.

A espiritualidade deixou de ser uma busca por respostas prontas, por milagres imediatos ou por um estado constante de felicidade. Ela passou a ser companhia. Passou a ser caminho. Um caminho silencioso, muitas vezes lento, mas profundamente transformador.

Aprendi que não preciso viver refém de grandes expectativas para seguir em frente. Que a vida não precisa ser o tempo todo intensa para ser significativa. Que existe uma beleza imensa na constância, na serenidade, no simples fato de continuar caminhando — mesmo quando os passos são pequenos.

A espiritualidade me ensinou a atravessar os dias difíceis sem me desesperar, e a viver os dias bons sem o medo constante de que eles acabem. Me ensinou que tudo passa — mas que eu posso permanecer firme, enraizada em algo maior do que as circunstâncias.

Aquele buraco de anos não desapareceu de uma vez. Não houve um momento mágico de virada. Houve passos. Houve quedas. Houve recomeços. Mas, acima de tudo, houve um caminho… e a decisão de não parar.

Hoje, sigo entendendo que a espiritualidade não me tira da vida — ela me ensina a vivê-la com mais leveza. Sem tantas cobranças. Sem tantos medos. Sem a necessidade de controlar tudo.

É um caminhar mais calmo. Mais consciente. Mais humano.

E, talvez, seja exatamente isso que me salvou.

Fomos nos despindo daquilo que nos fazia grande...

Há um silêncio estranho que se instalou dentro de nós — um silêncio que não é de paz, mas de esquecimento. Esquecimento de quem somos, de onde viemos, do chão que sustenta os nossos passos.

Houve um tempo em que a escola ensinava mais do que letras e números. Ensinava pertencimento. Havia um momento de parar, colocar a mão no peito e cantar o hino com respeito, mesmo sem compreender totalmente o peso de cada palavra. Havia o olhar atento para a bandeira, não como um pedaço de pano, mas como um símbolo vivo de uma história construída com dores, lutas, conquistas e esperança.

Ficar de pé, cantar o hino nacional antes de entrar em sala de aula ou antes de iniciar qualquer evento nunca foi um sacrifício. Sempre foi, antes de tudo, um gesto de respeito. Respeito ao pavilhão que nos representa, ao país que nos acolhe, mas também a todos aqueles que vieram antes de nós — homens e mulheres que, de alguma forma, fizeram seus próprios sacrifícios para que hoje pudéssemos viver a vida que temos.

 É um reconhecimento silencioso de que não começamos do zero, de que somos continuidade de uma história.

Em algum ponto do caminho, fomos deixando isso para trás. Talvez por pressa, talvez por desencanto, talvez por tantas decepções que fizeram o amor pelo país se confundir com a crítica aos seus problemas. E, pouco a pouco, fomos ensinando — mesmo sem perceber — que não valia mais a pena sentir orgulho.

Mas o orgulho de uma pátria não deveria nascer da perfeição. Ele nasce do vínculo. Do reconhecimento de que, apesar das falhas, existe algo que nos une — uma língua, um jeito de sorrir, uma forma única de enfrentar a vida, uma capacidade quase teimosa de recomeçar.

Quando deixamos de ensinar uma criança a respeitar sua bandeira, não estamos apenas abrindo mão de um ritual. Estamos rompendo um elo. Estamos dizendo, ainda que em silêncio, que aquele lugar não merece ser cuidado, não merece ser amado.

E talvez seja aí que começa a maior perda: quando deixamos de nos sentir parte. Porque quem não se sente parte, não protege, não valoriza, não transforma.

Resgatar esse orgulho não é fechar os olhos para os problemas. É justamente o contrário. É olhar para eles com responsabilidade e dizer: “isso também é meu, e eu me importo o suficiente para querer melhor”.

Talvez ainda haja tempo. Tempo de ensinar aos pequenos — e reaprender com eles — que amar um país não é um ato político, é um gesto de pertencimento. É cuidar do que é nosso. É reconhecer que, mesmo imperfeito, é aqui que nossas histórias florescem.

E, quem sabe, ao voltarmos a cantar — não apenas com a voz, mas com o coração — possamos reconstruir, pouco a pouco, esse laço esquecido.

A finitude da vida

A notícia do retorno a Pátria Espiritual de dona Mariazinha me impactou demais...

Ela era dessas pessoas que nunca vamos esquecer...

Candida... forte e ao mesmo tempo dócil... agregadora da família... um ser humano incrível!

Nunca vou esquecer do tempo em que trabalhava na prefeitura e que quando as coisas me sufocaram e tiravam do eixo, inventava algo para comprar na papelaria já rezando para ela estar lá... e aí  10 minutos de prosa já acalmavam a mente e o coração! 

Que anjos de Luz e Afinidades a acompanhe em seu retorno ao nosso Verdadeiro Lar!

Que seus filhos e netos tenham o conforto da Virgem Mãe!

E que nosso município nunca se esqueça daquela que sempre será o exemplo personificado do que há de melhor nessa vida: a família!

Até breve... um dia de cada vez... cada dia um pouquinho...até o reencontro!

Paz e Luz a todos!

Afinal é entre você e Deus!

Um arrependimento que eu não tenho.

Na minha juventude, eu sonhava em me casar e ter filhos. E assim foi. Conheci o meu príncipe encantado, casei com ele e, dessa união, nasceram dois filhos.

Sou profundamente grata a Deus por esses dois seres que tive o privilégio de gerar e acompanhar.

Não me arrependo de nada — nem do que fiz, nem do que deixei de fazer — para estar presente na trajetória deles, no caminhar pela vida.

Quanto ao Bruno… foram 34 anos vividos com amor, respeito e liberdade. Respeitei meu filho em suas vontades, em seus desejos… e também em tudo aquilo que ele escolheu não ser ou não fazer.

Assim como fiz com o Lourenço.

O aprendizado não foi fácil. Entendi, ao longo do tempo, que cada um tem a sua própria vida… e que respeitar é, muitas vezes, saber até onde podemos ir — e, principalmente, onde devemos parar.

É difícil. Muito difícil.

Mas eles não me pediram para nascer.

Dentro da minha fé, da minha crença na espiritualidade, eu sinto que, um dia, lá em cima, eles me perguntaram se eu aceitaria ser mãe deles… e eu disse sim.

E eu cumpri.

Fiz o que pude. Dei o meu melhor.

E não me arrependo.

Não me arrependo de cada minuto dedicado, de cada escolha feita, de cada renúncia silenciosa.

Porque amar também é isso.

E talvez seja assim com quase todas as mães…

A força que certos líderes despertam dentro de nós...

a força que certos líderes despertam dentro de nós — não apenas pela história que viveram, mas pelo que provocam em nosso próprio espírito.

Ao longo da humanidade, alguns homens marcaram seu tempo não apenas por feitos concretos, mas pela capacidade de tocar consciências. Jesus Cristo trouxe uma mensagem de amor, perdão e transformação interior que atravessa séculos. Mahatma Gandhi mostrou que a firmeza pode caminhar com a não violência. Ayrton Senna, mesmo fora do campo político, inspirou um país inteiro com disciplina, fé e um senso quase espiritual de missão. John F. Kennedy mobilizou uma geração com ideias de coragem e responsabilidade coletiva.

Cada um, à sua maneira, despertou algo que já existia nas pessoas: a capacidade de acreditar, de resistir, de se transformar.

Quando trazemos o pensamento para a atualidade e nos deparamos com a evidente capacidade de liderança de Jair Messias Bolsonaro, entra-se em um campo mais sensível, porque ele é uma figura contemporânea, que desperta sentimentos intensos — de apoio e também de crítica. Isso não diminui o fato de que, para muitos entre os quais me incluo, ele representa valores como coragem, enfrentamento e sacrifício pessoal em nome de uma visão de país e de família, Deus e Liberdade. Para outros, há discordâncias profundas. E essa diversidade de percepções também faz parte da realidade de líderes que marcam épocas.

Mas talvez o ponto mais poderoso do meu texto esteja além de qualquer nome específico.

É a ideia de que líderes carismáticos não criam força — eles revelam a força que já existe dentro das pessoas. todos esses líderes — que citei— apontam para o mesmo lugar:

a capacidade humana de se reconstruir, de se posicionar e de buscar um mundo melhor, mesmo em tempos difíceis.

E nesse ponto, ressalto o poder da FÉ!

Quando pessoas se unem em oração, independentemente de posição política, existe um movimento interno e coletivo de intenção. A oração, para muitos, não muda apenas circunstâncias externas — ela reorganiza o coração, acalma o espírito e fortalece a esperança. E esperança é uma energia transformadora.

Estamos em tempos de joelhos no chão e muita oração... por nós... pelo país... por todos os verdadeiramente oprimidos... pelas vítimas e pelos algozes... 

Há que chegar em breve a bonança... a brisa fresca e suave dos tempos de tranquilidade mas crescimento... em todos os sentidos...

Porque o maior dos líderes carismáticos se doou por nós... a Ele nossa gratidão... ao tempo... nossas orações! 

   E plagiando um mineiro do bem: Domingou bebê! Quem orou fez bem! Que não orou, corre lá que ainda dá tempo!

Tem dias que o Brasil pesa...

Foto Depositphotos.

Tem dias em que o Brasil pesa.

Pesa no peito, pesa na consciência, pesa na esperança.

Não é só sobre política — é sobre a sensação de que estamos sendo testados todos os dias…

testados na nossa paciência, na nossa lucidez, na nossa capacidade de continuar acreditando.

A gente vê discursos que prometem cuidar dos mais frágeis,

mas muitas vezes parecem se alimentar da própria fragilidade que dizem combater.

E isso cansa… cansa de um jeito que não aparece, mas corrói por dentro.

O povo não está só dividido — está exausto.

E quando um povo se cansa demais, ele não grita… ele se perde.

E é aqui que eu me pergunto, com o coração apertado, mas com a responsabilidade de quem também faz parte disso tudo:

o que estamos nos permitindo?

Porque seja o que for — bom ou ruim — tudo é consequência do que começa em nós.

Das pequenas concessões. Dos silêncios convenientes. Das escolhas que a gente justifica quando deveria questionar.

Talvez a mudança que tanto exigimos precise, antes, encontrar espaço dentro da gente.

Não como desculpa para o erro do outro… mas como compromisso com aquilo que ainda pode ser diferente.

Eu não quero um país onde a resposta seja mais ódio, mais punição, mais dor.

Eu quero um país onde a responsabilidade exista — de verdade —

mas onde a consciência pese mais do que o castigo.

Porque no fim… se a gente perder a capacidade de sentir pelo outro,

já não importa mais quem venceu.

Todos nós já teremos perdido.”

O sorriso que cura

O sorriso de um neto tem um poder que o mundo adulto esqueceu de medir.

Ele não precisa de explicação, nem de justificativa. Chega simples, leve, quase como um raio de sol atravessando uma janela aberta — e de repente tudo muda dentro da gente.

Há dias em que o coração está cansado. Dias em que a vida pesa com suas notícias duras, suas preocupações silenciosas, seus medos que a maturidade nos ensinou a carregar. E então vem um neto correndo, com os olhos brilhando e um sorriso inteiro no rosto…

E pronto.

Algo dentro da alma se reorganiza.

O sorriso de um neto não é apenas alegria.

É cura.

Cura porque nos devolve ao essencial.

Cura porque nos lembra que a vida continua florescendo, apesar de tudo.

Cura porque naquele instante não existe passado dolorido nem futuro ameaçador — existe apenas o agora, cheio de risadas, abraços apertados e pequenas mãos que seguram as nossas.

Os netos têm esse dom silencioso:

renovar a esperança sem fazer discurso algum.

Quando eles sorriem, parece que o tempo faz uma pausa. A gente se esquece da idade, das preocupações, das marcas da caminhada. O coração volta a ser leve, quase criança outra vez.

Talvez Deus tenha inventado os netos exatamente para isso:

para curar os avós com doses generosas de ternura.

Porque há sorrisos que são apenas sorrisos…

Mas o sorriso de um neto é quase uma oração.

Uma oração viva dizendo, todos os dias:

a vida ainda é bonita.

Palavras de quem já foi o filho mais velho...

Ser o filho mais velho, quando ainda se tem pouca idade, é uma dessas tarefas silenciosas que o mundo raramente percebe. É um papel que chega sem aviso, sem manual e sem tempo de preparo. De repente, a infância fica um pouco mais curta — não porque ela desapareça totalmente, mas porque passa a dividir espaço com responsabilidades que parecem grandes demais para ombros ainda pequenos.

O filho mais velho costuma aprender cedo a observar. Observa os pais, suas preocupações, seus cansaços. Observa os irmãos menores, suas necessidades, seus choros, suas alegrias. Muitas vezes torna-se um pequeno mediador da casa, um guardião informal da ordem, alguém que tenta, do seu jeito, ajudar a manter o equilíbrio.

Mas há também um lado invisível nisso tudo. Enquanto aprende a ser forte, esse filho ainda é apenas uma criança. Também sente medo, também quer colo, também gostaria, às vezes, de simplesmente errar sem carregar o peso de dar exemplo.

Ser o mais velho é viver uma espécie de fronteira: um pé na infância e outro em um mundo de expectativas. É aprender cedo sobre cuidado, responsabilidade e renúncia — ainda que ninguém tenha pedido isso explicitamente.

Com o tempo, muitos desses filhos crescem com uma sensibilidade especial. Desenvolvem um olhar atento para o outro, uma maturidade que não veio apenas da idade, mas da experiência de ter aprendido cedo a dividir, proteger e compreender.

Talvez por isso, quando olhamos para trás, percebemos que esses filhos mais velhos foram, em muitos momentos, pequenos pilares dentro de suas famílias. Nem sempre reconhecidos, nem sempre compreendidos, mas quase sempre presentes.

E talvez a maior justiça que possamos fazer seja lembrar: antes de serem fortes, eles também foram apenas crianças tentando fazer o melhor que podiam com o amor que tinham.

E, por fim, esse texto é uma homenagem à minha neta , Nina, que, com bravura, está passando por essa fase.

Meu aniversário em grande estilo... na alegria de estarmos juntos!😍🥰❤️🥂🎂

A alegria de estarmos juntos

Há momentos na vida que parecem simples por fora, mas que por dentro carregam algo quase sagrado.

Dias em que a família se reúne, os amigos chegam, e de repente a vida desacelera para caber dentro de risadas soltas, conversas sem pressa e abraços demorados.

Teve praia…

Teve trilha…

Teve churrasco…

Mas, acima de tudo, teve presença.

Aquela presença inteira, de quem atravessa compromissos, distâncias, cansaços e pequenas batalhas pessoais só para estar ali. Para dividir um pedaço de tempo, de vida, de afeto.

E é nessas horas que a gente percebe que a felicidade, muitas vezes, não faz barulho grandioso.

Ela se esconde em coisas simples: no som das gargalhadas, no cheiro da comida sendo preparada, no olhar cúmplice entre pessoas que se amam.

Hoje meu coração é pura gratidão.

Gratidão a Deus pela oportunidade de viver momentos assim.

Gratidão a cada um que fez seu pequeno ou grande sacrifício para estar aqui.

Foi mágico.

Foi leve.

Foi amor em forma de convivência.

E, no fundo, é disso que a vida é feita:

de encontros que aquecem a alma e nos lembram que, apesar de tudo, vale muito a pena estar juntos.

As Mães Também Choram

Há uma mãe chorando pela menina violentada.

Um choro de revolta, de dor, de incredulidade.O tipo de dor que rasga o peito porque nenhuma mãe está preparada para ver a própria filha ferida dessa forma — na dignidade, no corpo, na alma.

Mas, em algum outro lugar, também há outras mães chorando.

Choram de vergonha.

Decepção.

Incredulidade.

Porque descobrir que um filho participou de um ato tão brutal deve ser como olhar para tudo o que se ensinou, tudo o que se sonhou, e sentir o peso esmagador de uma pergunta que não encontra resposta: onde foi que eu falhei?

A maternidade é um território de amor imenso… mas também de uma vulnerabilidade profunda. Criamos filhos tentando ensinar respeito, caráter, humanidade. Tentamos prepará-los para o mundo, mas também tentamos preparar o mundo para recebê-los.

E, ainda assim, o mundo é maior que os nossos braços.

Há uma mãe abraçando uma filha ferida...

E há mães tentando entender como seus filhos puderam ferir alguém.

Nenhuma dessas lágrimas é leve.

Mas que essa tragédia nos lembre de algo essencial: educar meninos para o respeito não é apenas tarefa de uma família. É um compromisso coletivo. Da escola, da sociedade, da cultura que construímos todos os dias.

Porque toda menina merece crescer sem medo.

E toda mãe deveria poder dormir com a certeza de que seu filho jamais será motivo de dor para outra mulher.

Ser mãe é amar com coragem…

mas também carregar o peso permanente da esperança de ter ensinado o caminho certo.

Mães enlutadas de filhos vivos... 🥲😪

Existe um luto que não tem velório.

Não tem flores, não tem condolências, não tem abraços públicos.

É o luto das mães que perderam os filhos… sem que eles tenham morrido.

Filhos que se afastaram.

Filhos que romperam.

Filhos que cresceram para longe.

Filhos que mudaram tanto que já não cabem na lembrança que a mãe guardava no peito.

É um luto silencioso — porque a sociedade não reconhece.

Afinal, “se está vivo, está tudo bem”.

Mas nem sempre está.

Ser mãe é viver com o coração do lado de fora.

É carregar para sempre um pedaço de si andando pelo mundo.

E quando esse pedaço se distancia, endurece, acusa ou simplesmente não olha mais para trás, a dor não é pequena. Ela é funda.

Mas aqui mora o conflito.

Como ser justa quando a própria maternidade nos atravessa?

Como ouvir o filho adulto, suas versões, suas dores, suas memórias, sem imediatamente defender o próprio amor?

Como aceitar que, talvez, tenhamos errado — ainda que tentando acertar?

Porque também existem filhos que carregam suas próprias feridas.

Filhos que interpretaram silêncios como rejeição.

Que sentiram ausência onde havia exaustão.

Que viram dureza onde havia medo.

Não é simples.

Ser justa exige um exercício quase impossível: despir-se da autoridade da maternidade e vestir a humildade da humanidade.

Entender que amar não nos isenta de falhar.

E que sofrer não nos torna automaticamente certos.

Talvez o caminho não seja decidir quem está certo.

Talvez seja reconhecer que existem duas dores legítimas convivendo no mesmo espaço.

Mães enlutadas de filhos vivos não precisam de julgamento.

Precisam de escuta.

E, às vezes, precisam apenas aceitar que amar também é soltar — mesmo que doa.

E eu escrevo isso sabendo o quanto ser mãe me torna vulnerável.

Sabendo que meu coração sempre penderá para proteger.

Mas tentando, ainda assim, lembrar que justiça não é escolher um lado…

É ter coragem de olhar para todos.

Quando a tragédia nos leva a algo acima da revolta: a reflexão de que a mudança que quero para o mundo começa em mim!

Foto da Gazeta do Espírito Santo 

Essa semana, as imagens que chegam de Ubá e Juiz de Fora parecem cenas que a gente custa a acreditar que são reais. A água subindo sem pedir licença. Invadindo casas, lojas, escolas, supermercados. Carregando móveis, histórias, fotografias, sonhos. A chuva, que tantas vezes é bênção, transformada em medo.

Imagino o desespero silencioso de quem vê o nível da água alcançar o portão… depois a sala… depois o que antes era abrigo. O coração dispara, a mão treme, a mente tenta salvar o que é possível — documentos, remédios, alguma lembrança de valor afetivo.

 E, quando não dá tempo, resta apenas assistir. Assistir ao que a força da natureza faz quando encontra cidades despreparadas e pessoas vulneráveis.

Há algo de profundamente angustiante na sensação de impotência. A água que sobe do lado de fora parece também subir por dentro — um misto de pânico, tristeza e exaustão. E, ainda assim, no meio do caos, surgem mãos estendidas. Vizinhos que ajudam vizinhos. Voluntários que distribuem doações. Gente que, mesmo com pouco, divide. É na tragédia que também se revela a capacidade humana de empatia.

Mas, passado o susto imediato, precisamos refletir. É verdade que a ineficiência de alguns gestores públicos favorece prejuízos — materiais e emocionais. A falta de planejamento, de infraestrutura adequada, de políticas preventivas custa caro. Muito caro. Porém, se queremos justiça na análise, precisamos também fazer a nossa mea culpa.

Cidade que mais se varre não é, necessariamente, a que mais se limpa — pode ser apenas a que mais se suja. 

Não adianta cobrar drenagem eficiente se insistimos em jogar lixo nas ruas. Não adianta exigir responsabilidade se não cultivamos responsabilidade nos pequenos gestos diários. 

A mudança que exigimos começa, inevitavelmente, nos nossos hábitos.

Há uma urgência que vai além das obras e dos discursos: a urgência da educação. Educação ambiental. Educação cidadã. Educação que nos ensine que o que jogamos fora não desaparece — ele volta. E, às vezes, volta em forma de enchente.

Que a dor dessa semana não seja apenas mais uma memória triste. Que ela nos transforme. Que nos torne mais conscientes, mais solidários e mais comprometidos com a cidade que desejamos habitar. Porque reconstruir paredes é possível. Reconstruir valores é indispensável.

Dia da preguiça! 🙈🙉🙊

Hoje, eu me permito não fazer nada.

Não organizar. Não resolver. Não responder. Não produzir. Não performar eficiência.

Hoje, eu me permito a preguiça sem culpa.

Existe um mundo lá fora que cobra controle, metas, respostas rápidas, produtividade ininterrupta. Um mundo que nos convenceu de que descanso é fraqueza e pausa é atraso.

Mas hoje… não.

Hoje eu esvazio a mente das listas. Silencio as cobranças internas. Deixo os “você precisa” descansarem também.

Procrastinar, às vezes, é um ato de rebeldia gentil. É dizer ao corpo: “Eu te escuto.” É dizer à alma: “Eu não vou te explorar.”

Descansar não é desistir. É recalibrar.

E está tudo bem. Porque é só hoje.

Amanhã a gente volta. 

Mas hoje… hoje a vida pode ser lenta. Pode ser leve. Pode ser simples.

E o mundo não vai desabar porque eu escolhi respirar.

O que aprendi com meus recomeços...

Aprendi que recomeçar não é voltar ao ponto zero.

É voltar ao caminho com mais consciência.

Cada vez que precisei começar de novo, algo em mim já não era o mesmo. Eu já enxergava melhor. Já sabia onde costumava tropeçar. Já reconhecia meus excessos — de confiança, de expectativa, de silêncio.

Aprendi que nem todo atraso é fracasso.

Às vezes é livramento.

Às vezes é preparo.

Aprendi que disciplina é importante, mas autocompaixão é essencial. Porque a cobrança excessiva paralisa, enquanto o perdão próprio impulsiona.

Aprendi que perder tempo dói menos do que perder a coragem.

E que o medo só vence quando eu escolho não tentar outra vez.

Meus recomeços me ensinaram humildade. Ensinaram que eu não controlo tudo. Que há pausas necessárias. Que há ciclos que terminam para que outros possam nascer.

Mas, acima de tudo, aprendi que minha identidade não está nos planos que falharam. Está na mulher que permanece de pé depois deles.

Hoje eu recomeço diferente.

Sem desespero.

Sem pressa.

Sem precisar provar nada a ninguém.

Recomeço porque crescer é um movimento contínuo.

E eu escolhi não parar.

Se a vida me perguntar mais uma vez se estou pronta, responderei com serenidade:

Não sei tudo.

Não controlo tudo.

Mas sigo...

Porque cair nunca foi o meu fim.

Sempre foi o meu ponto de virada.

Essa sou eu!

Sou do tipo que às vezes se perde.

Já tracei planos com entusiasmo e, no meio do caminho, me distraí, me confundi, desacreditei. Já comecei cheia de certezas e terminei cheia de perguntas. Já me cobrei além do necessário. Já me frustrei além do razoável.

Mas há algo em mim que nunca se perde junto: a capacidade de recomeçar.

Não faço inventário do que ficou para trás. Não fico contando quanto tempo desperdicei ou quantas oportunidades deixei escapar. Aprendi que viver não é uma planilha. É travessia.

Eu me perco, sim.

Mas eu me reencontro.

Respiro fundo. Me reorganizo por dentro. Silencio as culpas exageradas. E, quando percebo, já estou dando o primeiro passo outra vez — às vezes tímido, às vezes firme, mas sempre sincero.

Não sou perfeita na disciplina.

Não sou impecável na constância.

Mas sou insistente na esperança.

Recomeçar virou minha especialidade. Não porque eu goste de cair, mas porque me recuso a permanecer no chão.

Se me perguntarem quem eu sou, direi sem medo:

Sou aquela que, mesmo quando se perde, nunca desiste de si.

Porque perder o rumo não é perder a essência.

E enquanto houver fôlego, haverá começo.

✨ Eu não sou o que ficou para trás.

Eu sou a coragem de começar de novo.

No Brasil, o problema não é só de corruptos. O maior problema é dos corruptores, daqueles que, por conveniência, gostam de enviar um pixulé para aqueles que não têm moral nenhuma.

A caricatura não é minha! Imagem criada a pedido por IA

No Brasil — e em qualquer lugar — a corrupção não sobrevive sozinha. Ela é uma relação. Existe quem aceita, mas também existe quem oferece. Existe quem se vende, mas também quem compra.

A própria Transparência Internacional costuma reforçar que a corrupção é um sistema alimentado por duas pontas: o agente público que trai sua função e o particular que escolhe o atalho em vez da ética.

O “pixulé” não nasce no vazio. Ele nasce da cultura do: — “todo mundo faz”

— “é só para agilizar”

— “ninguém vai saber”

E assim vamos normalizando pequenas concessões que, somadas, corroem estruturas inteiras.

A Controladoria-Geral da União frequentemente destaca que o combate à corrupção depende tanto de fiscalização e punição quanto de mudança cultural — educação ética, transparência e responsabilidade social.

Porque, no fim, a pergunta é simples e desconfortável: Que tipo de país construímos quando justificamos o atalho?

A corrupção pública é grave, mas a corrupção moral — aquela que começa nas pequenas escolhas individuais — é o terreno onde tudo germina.

Talvez o maior enfrentamento não seja apenas jurídico. Seja de caráter.

E isso começa quando alguém decide não pagar. E alguém decide não aceitar.

Direito Autoral... uma questão de ética!

Falar sobre direitos autorais é, antes de tudo, falar sobre respeito.

Vivemos em um tempo em que tudo parece estar a um clique de distância. Uma imagem bonita, um texto emocionante, uma música que toca a alma… compartilhamos, repostamos, salvamos. Mas por trás de cada criação existe alguém. Existe tempo investido, estudo, tentativa e erro, noites em claro, sentimentos colocados ali com coragem.

Direitos autorais não são apenas um conjunto de leis frias e burocráticas. São o reconhecimento de que ideias têm dono. De que a criatividade é fruto de esforço. De que criar é um trabalho — muitas vezes invisível, mas profundamente valioso.

Quando usamos uma obra sem dar crédito, quando copiamos um texto como se fosse nosso, quando reproduzimos uma arte sem autorização, não estamos apenas “pegando algo da internet”. Estamos apagando a história de quem criou. E isso é uma questão ética.

Ética é aquilo que fazemos mesmo quando ninguém está olhando. É citar a fonte. É pedir permissão. É entender que o fato de algo estar disponível não significa que esteja liberado. É reconhecer que valorizar o trabalho do outro é também fortalecer uma cultura mais justa e mais digna.

Ao respeitar os direitos autorais, não estamos limitando a criatividade — estamos protegendo-a. Estamos dizendo ao artista, ao escritor, ao músico, ao fotógrafo: “Seu trabalho importa. Sua voz importa.”

E quando cada um faz a sua parte, criamos um ambiente onde a arte floresce, onde a produção intelectual é incentivada e onde o respeito deixa de ser exceção para se tornar regra.

No fim das contas, direitos autorais falam sobre autoria, mas também falam sobre caráter.

E caráter, esse sim, é a assinatura que ninguém pode copiar.

Mesmo displicentemente, sem maldade, precisamos estar atentos porque nesse mundo atual, nossas ações valem mais do que qualquer lei escrita!

Hoje é domingo! Hoje é dia de renovar as forças junto ao Senhor!

Dia de silenciar o coração, respirar esperança e lembrar que não caminhamos sozinhos.

Eu só tenho a agradecer…

Porque mesmo quando tudo me parecia desgraçadamente cruel, quando as dores pareciam maiores que meus ombros e as respostas não vinham, o Senhor me carregou no colo.

Foi Ele quem me sustentou quando minhas pernas fraquejaram.

Foi Ele quem me deu força quando eu achava que não tinha mais.

Foi Ele quem me ensinou a paciência no meio do caos e a sabedoria no silêncio das minhas lágrimas.

Hoje eu entendo: não era o fim… era cuidado.

Não era abandono… era colo.

Não era fraqueza… era aprendizado.

Que este domingo seja abrigo, seja cura, seja recomeço.

Que a gente entregue, confie e descanse.

Porque quando colocamos nossa vida nas mãos do Senhor, até as tempestades nos ensinam a voar.

Que a Virgem Mãe nos coloque protegidos sob seu manto sagrado!

✨ Um dia de cada vez… cada dia um pouquinho… até o reencontro.

SABADOU, QUERIDOS!

Sabadou!

E quando o sábado chega, ele não traz só o descanso do corpo…

traz a chance de aliviar a alma.

Sabadou!

Mas o que você espera de um sábado?

Silêncio ou conversa?

Casa cheia ou canto sossegado?

Uma boa mesa com a família… ou um tempo só seu para reorganizar pensamentos?

O fim de semana não é apenas uma pausa no calendário.

É um convite.

Convite para desacelerar.

Para lembrar quem somos quando não estamos correndo contra o relógio.

Para olhar nos olhos de quem amamos.

Para agradecer pelo que ficou e confiar no que virá.

Talvez o mais importante de um fim de semana não seja o que fazemos…

mas o que sentimos.

É a paz que conseguimos cultivar.

É o abraço que não adiaremos mais.

É o descanso que permitimos ao coração.

Que o seu sábado não seja apenas um intervalo…

mas um reencontro.

Com a família.

Com a fé.

Com você mesmo. 

Porque a vida não é só sobre produzir.

É também sobre viver.

✨ Sabadou… e que seja leve, inteiro e abençoado! ✨

Porque viver é um dia de cada vez... lembram? Cada dia um pouquinho... Até o reencontro! 

A SABEDORIA DO SILÊNCIO

A sabedoria do silêncio

Existe um silêncio que não é ausência.

É oração.

Não é fraqueza.

É domínio próprio.

Há quem confunda o silêncio com covardia. Mas quem já amadureceu espiritualmente sabe: nem toda provocação merece resposta, nem toda ofensa precisa ecoar, nem toda batalha foi designada por Deus para nós.

O silêncio sábio nasce do discernimento.

Ele entende que discutir com quem não quer ouvir é lançar palavras ao vento. E palavra é semente — não deve ser desperdiçada.

Há momentos em que falar é prolongar o caos.

E há momentos em que silenciar é um ato de fé madura.

Confiar que Deus vê.

Confiar que Deus pesa.

Confiar que Deus age.

O silêncio preserva a paz interior.

E paz é território sagrado.

Ele não é omissão diante da injustiça — é espera no tempo certo. Porque quem anda com fé sabe que existe uma justiça que não falha, mesmo quando tarda aos olhos humanos.

Silenciar, muitas vezes, é devolver a Deus aquilo que o mundo tenta nos impor como fardo.

É escolher não reagir ao caos, porque já se aprendeu a morar na serenidade.

O silêncio é maturidade espiritual.

É força sob controle.

É confiança sem alarde.

E quando o coração descansa em Deus, não há necessidade de vencer discussões — basta permanecer em paz.

Porque no fim das contas, a verdadeira vitória é continuar inteiro.

🌿 Um dia de cada vez… cada dia um pouquinho… até o reencontro.

Cansaço da alma

Cansaço da alma

Às vezes o cansaço não mora no corpo.

Não é sono acumulado.

Não é a idade que chega.

Não são as tarefas que pesam.

É um cansaço que vem da alma.

Cansaço de pessoas que se sentem superiores, como pequenos Narcisos da vida real, encantados demais com o próprio reflexo para perceberem que o mundo não gira ao redor de seus umbigos.

Cansaço dos “coitados por profissão”, especialistas em autopiedade, que transformam qualquer conversa em tribunal emocional. Gente que oprime com silêncio, com culpa, com manipulação — e ainda se coloca no papel de vítima.

Cansaço de quem precisa diminuir o outro para se sentir grande.

De quem suga energia como se fosse direito adquirido.

De quem confunde amor com controle.

Esse tipo de convivência desgasta.

Machuca.

Envelhece por dentro.

Mas há uma verdade que aprendi no meio das minhas próprias travessias: não somos responsáveis por curar o ego alheio. Somos responsáveis por proteger a nossa paz.

Às vezes, amadurecer é se afastar.

Às vezes, é silenciar.

Às vezes, é simplesmente não reagir.

Porque a alma se cansa…

mas também aprende.

Aprende a escolher melhor.

Aprende a impor limites.

Aprende que dignidade não se negocia.

E quando o peso parece demais, eu me lembro:

Um dia de cada vez…

cada dia um pouquinho…

até o reencontro com aquilo que é leve, verdadeiro e de paz.

Entre o espetáculo e o sagrado

Entre o Espetáculo e o Sagrado

O Carnaval do Rio começou com brilho.

Luzes cortando a noite, sirenes emocionadas, a avenida pulsando como um coração fora do peito.

Mas nem todo brilho é luz.

A abertura veio anunciada como homenagem. Palavra bonita, dessas que deveriam nascer do respeito. No entanto, para muitos, soou como excesso. Como se o sagrado tivesse sido usado como adereço. Como se a provocação tivesse vestido fantasia de reverência.

Homenagear é inclinar a cabeça. É reconhecer com grandeza. Não é disputar palco com aquilo que para tantos é fé, história, raiz.

O Carnaval sempre foi ousado — e que bom que seja. A arte precisa provocar, questionar, cutucar consciências. Mas há uma linha tênue entre ousadia e desrespeito. Entre crítica e deboche. Entre liberdade e descuido.

A Sapucaí não é apenas passarela. É altar cultural. É memória coletiva. É lágrima de costureira, é calo de ritmista, é oração silenciosa de mãe na arquibancada.

E então, quando o desfile e esta segunda noite já pareciam confusos em suas intenções, veio o Salgueiro.

🌹 Acadêmicos do Salgueiro

E a avenida se redimiu.

O vermelho incendiou a pista, mas não era incêndio de polêmica — era chama de arte.

O desfile em homenagem à carnavalesca Rosa Magalhães foi um abraço coletivo. Um desfile que não gritava — encantava.

Ali estava o verdadeiro sentido da palavra homenagem.

Rosa não era apenas criadora de fantasias. Era arquiteta de sonhos. Transformava tecido em narrativa, pluma em poesia, alegoria em aula de história. Sua partida deixou silêncio. Mas nesta noite, o Salgueiro transformou silêncio em sinfonia.

Não houve necessidade de choque. Não houve apelação. Houve beleza. Houve pesquisa. Houve respeito.

E como é poderosa a arte quando ela escolhe construir em vez de confrontar.

O Carnaval terminou lembrando o que ele tem de mais grandioso: a capacidade de emocionar sem ferir, de questionar sem humilhar, de brilhar sem apagar o outro.

No fim, ficou a lição.

A avenida pode ser palco de excessos, mas também pode ser templo de grandeza.

Depende de quem conduz o enredo. Depende da intenção que veste a fantasia.

E como sempre… nos despedimos do Carnaval, te dizendo: Rosa Magalhães...

um dia de cada vez,

cada dia um pouquinho…

até o reencontro.

Quantos deuses existem em mim?

Quantos deuses existem em mim?

Às vezes eu me pergunto:

quantos deuses habitam dentro de mim?

Não falo dos de pedra.

Nem dos que moram nos templos.

Falo dos que nasceram nas minhas dores, nas minhas escolhas, nos meus recomeços.

Houve uma deusa menina.

Ingênua, cheia de sonhos, acreditando que o mundo era largo e generoso.

Ela não sabia das tempestades — mas já carregava coragem nos olhos.

Depois veio a deusa mulher.

A que descobriu o amor, que escolheu dividir a vida, que aprendeu que amar é também ceder, crescer, reconstruir expectativas.

A que entendeu que casamento não é conto de fadas — é construção diária.

Então nasceu a deusa mãe.

E essa foi gigante.

Uma força inexplicável tomou conta de mim.

Eu já não vivia só por mim — meu coração batia fora do peito.

Ser mãe me transformou em território sagrado.

Mas também houve a deusa dilacerada.

A que conheceu a dor que não tem nome suficiente.

A que enterrou um pedaço de si e precisou continuar respirando.

A que descobriu que sobreviver é um ato de fé brutal.

Essa deusa não morreu.

Ela se tornou silêncio profundo.

Ela se tornou oração.

Ela se tornou resistência.

Existe ainda a deusa trabalhadora. 

A que entendeu que realização como profissional nem sempre precisa estar ligada a uma grande empresa... mas

A que acorda cedo, que enfrenta o mundo, que luta por dignidade, que insiste em seus objetivos mesmo quando o cansaço pesa.

A que entende que propósito também é uma forma de espiritualidade.

E há a deusa madura.

A que olha para trás sem negar as cicatrizes.

A que já não precisa provar tanto.

A que entende que envelhecer não é perder — é acumular sabedoria.

É aprender a escolher batalhas.

É aprender a escolher paz.

Quantos deuses existem em mim?

Talvez não sejam deuses.

Talvez sejam versões.

Talvez sejam forças que Deus colocou dentro de uma mulher para que ela suportasse ser tantas em uma só.

Hoje eu sei:

eu não sou apenas o que vivi.

Eu sou o que sobrevivi.

Eu sou o que aprendi.

Eu sou o que ainda escolho ser.

E talvez a maior divindade que exista em mim

seja essa capacidade infinita de me reconstruir... e ser Fênix!

Quando o mundo parece ter perdido o eixo...

Há dias em que parece que o mundo perdeu o seu eixo.

As notícias nos atravessam como lâminas. Pessoas insanas cometem atos que não apenas chocam — ferem a alma. São acontecimentos difíceis de digerir, difíceis de entender, difíceis até de aceitar como parte da realidade.

Perdeu-se a fé.

Perdeu-se o amor à família.

Perdeu-se o respeito à Pátria.

O que antes era valor, hoje parece detalhe.

O que antes era limite, hoje parece exagero.

A ganância se disfarça de inteligência.

O despudoramento se fantasia de liberdade.

O roubo encontra justificativas.

A violência encontra palco.

E o mais doloroso: já não há idade para o sofrimento.

Crianças feridas. Jovens perdidos. Idosos esquecidos...

Isso cansa.

Cansa o coração de quem ainda acredita.

Cansa a alma de quem foi educado para respeitar.

Cansa a esperança de quem não aceita a injustiça como regra.

E então surge aquele sentimento silencioso… de impotência.

Como se estivéssemos pequenos demais diante de tanto desajuste moral.

Mas talvez o mundo não tenha perdido o eixo.

Talvez o eixo esteja sendo testado.

Porque enquanto ainda houver quem se indigne,

quem se entristeça,

quem se recuse a normalizar o absurdo —

ainda há consciência viva.

O mal cresce quando o bem se acomoda.

Mas o bem resiste quando decide permanecer firme.

Não podemos controlar o mundo.

Mas podemos vigiar o nosso caráter.

Não podemos corrigir todas as injustiças.

Mas podemos não participar delas.

E isso já é resistência.

Que o mundo enlouqueça lá fora —

mas que dentro de nós permaneça a lucidez.

Que a fé não seja negociada.

Que a família continue sendo sagrada.

Que a dignidade não tenha preço.

Porque, no fim, não é o barulho da degradação que sustenta o mundo —

é a firmeza silenciosa de quem ainda escolhe o bem.

E assim seguimos.

Um dia de cada vez.

Cada dia um pouquinho.

Até o reencontro.

Nunca esqueçam: "Evoluir também é não aceitar que o erro vire regra.”

Saúde começa na terra, mas floresce nas escolhas do coração.”

Dia de Feira Livre: A Beleza da Vida Simples

Tem algo especial no dia de feira livre.

Não é só sobre frutas, verduras ou legumes. 

É sobre o movimento das pessoas, o som das vozes se misturando, o cheiro do coentro fresco, o colorido das bancas que parecem pequenas obras de arte ao ar livre.

A feira é um encontro com a simplicidade.

Ali não há pressa exagerada. Há escolha. Há toque. Há conversa. O feirante chama pelo nome, pergunta da família, oferece um pedaço de fruta para provar. É comércio com afeto. É troca que vai além do dinheiro.

A vida simples mora nesses detalhes.

Mora no saco de papel cheio de laranjas, no cheiro do pastel recém-frito, no caldo de cana espremido na hora. Mora na sacola pesada no braço e no coração leve por saber que estamos levando alimento de verdade para casa.

Vida saudável começa assim.

Começa na escolha consciente.

No alimento mais natural.

Na comida que vem da terra e não da pressa.

Mas vai além do prato.

Vida saudável também é caminhar até a feira.

É sentir o sol da manhã no rosto.

É conversar com gente de verdade.

É ensinar aos filhos e netos que alimento não nasce na prateleira — nasce no cuidado, na plantação, no trabalho honesto de quem cultiva.

A feira nos lembra que não precisamos de muito para sermos felizes.

Precisamos de cor.

De frescor.

De contato humano.

De gratidão pelo que é simples e suficiente.

Num mundo tão acelerado, o dia de feira é quase um convite silencioso: desacelere.

Escolha o natural.

Valorize o pequeno produtor.

Celebre o simples.

Porque, no fim das contas, é na vida simples que a alma respira melhor!

Por que escolhi escrever... um alento para o continuar...

Por que escolhi escrever

Eu escolhi escrever porque há sentimentos que não cabem apenas no silêncio.

Porque a vida, às vezes, pesa — e a palavra escrita me ajuda a respirar.

Escrevo porque minha fé me sustenta, mas também me convida a refletir, a agradecer e a confiar mesmo quando não entendo tudo. Escrever é uma forma de oração: é quando falo com Deus e, ao mesmo tempo, comigo mesma.

Escrevo porque a vida me ensinou sobre amor, alegria e também sobre dor. A perda deixou marcas profundas em mim, mas não me tirou a capacidade de amar, de perdoar e de seguir em frente. Pelo contrário: me ensinou que a superação não é esquecer, e sim continuar com o coração limpo.

Escrevo por causa da minha família — meus filhos, meus netos, minha cachorrinha — que são meu chão, meu colo e minha força diária. Eles me lembram todos os dias que vale a pena continuar acreditando.

Escolhi escrever porque acredito que palavras podem acolher, consolar e iluminar. Talvez alguém chegue até aqui carregando uma dor parecida com a minha, ou apenas buscando um pouco de esperança. Se uma frase fizer companhia, já terá valido a pena.

Este espaço não é sobre perfeição.

É sobre fé, superação e família.

É sobre transformar a dor em amor — um dia de cada vez... cada dia um pouquinho... até o reencontro!

Altos e baixos...

No outro dia, ouvi uma especialista falando sobre o relacionamento ente país e filhos... ela dizia: filho recebe... não dá... filho passa para frente o que recebe...

Juro que fiquei confusa com a afirmação! 

Como assim filho não dá? 

Eu entendo que filho receba princípios, educação,  oportunidades das mais diversas... valores,  mas creio eu que filho dá  sim: respeito, agradecimento ( uma vez que pais de meia cúbica é o que sobra por aí).

Essa coisa de filhos não terem que retribuir aquilo que receberam graciosamente é o que tem feito do mundo um samba do crioulo doido.

É ótimo que ele perpetue passando a diante o que recebeu dos pais mas é melhor ainda se isso vier acompanhado de uma imensa gratidão pelo zelo... pela preocupação... pela educação...

Tem filho, hoje em dia, que mesmo depois de receber uma vida, uma direcionamento do bem e da conduta, agem como se fossem auto suficiente e o saber tenha caído do céu!

Estamos presenciando uma geração de mal agradecidos, de gente fútil, de mais reprodutores de idiotas da Internet.

O mundo mudou... mudou muito! Ficou permissivo demais... penso que se voltasemos as palmadas e surras de toalha molhada além é claro de limites bem ordenados, o mundo poderia começar a voltar a ter jeito.